Pussée bel, ghe n’è minga.

Capessone, bradipocinesi, felposi più sintomi random a spiacere.
The dayafter™: lasciate ogni speranza, o voi ch’entrate in ufficio.

Mai – e dico MAI – uscite infrasettimanali con gli amichetti.

Pensavo che l’eliminazione delle decisioni definitive, puntualmente smentite dall’evidenza dei fatti, mi gioverebbe un sacco.

Pensavo che definire pensare quello che faccio oggi è pomposello.

Pensavo che oggi jazz: oui, demoiselle Peyroux.

Pensavo di fondare un collettivo di scrittura per scrivere una cosa tipo Q.
Anzi: per riscrivere Q tale e quale, che è pur sempre un gran bel libro.
Tanto che lo rileggerò, dopo averlo riscritto.
Qualcuno mi aiuta?

Pensavo che questo andare a cazzo a tutti i costi, so mica se funzioni.
Chi mischia non rischia?

Pensavo alle relazioni tra criaturi.

Vedo poco i miei nipoti e i miei genitori, per esempio.
Sarò mica un po’ stronzo?
Sì: è in forma retorica.

Più sparo i missili, più mi tornano in culo.
Come Mazzinger non sarei un granchè.
Contro chi combatteva, lui?
E chi era, intimamente, Kenzo Kabuto?

Uh, aspè: pensavo che al mutare delle canzoni scrivo in modo diverso.
Non credo abbia molta importanza.
Già da un po’ ho dismesso le intuizioni.

Daniel: giocare a scacchi con te sarebbe come farlo con zio Stoijl?
Perchè io qui m'arrocchicchio e vorrei tanto saperci giocare, a scacchi.
E non per vincere. O almeno, non sempre.
Ma che sia almeno una bella partita.

Ogni tanto qualcuno passa e mi urla arripigliati.
Ogni tanto lo urlo io a qualcuno.
Nessuna delle due parti, chiaramente, cambia di una virgola.

Sto attraversando il periodo blu, senza sapere cosa sia.
A questo punto, mi vedo costretto a un duro attacco dal Kamchatka.
In guardia!