Il pietoso velo di Maya.

Forse era il 1996.

C'era un sacco di luce, piccole case bianche ammassate l'una sull'altra, il declivio dei colli direttamente sul mare.
Un meltin' pot difficile da spiegare, le ultime finali di Michael Jordan contro Stockton - Malone da guardare nelle TV dei pub.
Il castello di St. Peter si ergeva al centro dell'insenatura, proprio come si ergerebbe oggi, a stargli davanti (non tutto muta, non tutto).
I suoi affreschi, le armature e gli arazzi. E il giardino coi pavoni.

Che non facevano mai la ruota.

La faccia di Kemal Ataturk ovunque, il canto del muazzin all'alba e al tramonto. Aneliti europei, radici ottomane: i bazaar e la problematica curda. La propria parte di terrorismo da scontare, un male che oggi sembra necessario. Un servizio militare lungo 2 anni che i giovani non vedevano l'ora di prestare. Corazzate ormeggiate coi cannoni puntati verso Kos: Cipro e il boicottaggio del turismo a mezzo prezzo dei traghetti, quadruplicato dall'andata al ritorno.

Ma anche Galatasaray, Denisz, Raki, Hakan Sukur, Bilal "mastertattou", Tozzi, Radio Eko, l'avlu pub. Le lasagne di Mandrake al giovedì, i Frinda Tavà al martedì. Il BBC, il dolmus, la cala di Mazi, Pamukkale. Clinton e Gurgugnù, che poi è passata da Clinton a Ciro, di ristorante italiano in casa milanese, continuando a vivere felina in compagnia di canidi e allevandomi al paradosso. E mi si strofina contro ancora oggi quando vado a trovare i miei, prima di graffiarmi.

Quasi a volermi ricordare che.

E invece, mi sono improvvisamente ricordato perchè scelgo spesso l'apatia: si torna sempre ai ricordi migliori.

Inizio a oscurare i significati: ne avrà piacere chi ama editare.
Che a chi non dice un cazzo, puoi fargli dire qualsiasi cosa.

Tra un po' sarò più vacuo di Beniamino Mansueto.
E sì che avrei voluto evitare.