Ottimi motivi per scalare marcia.

Ti rendi conto di quanto valga il tuo tempo.

Poi magari è una nozione che prendi e lasci lì come tutte le altre, tant'è che però ormai lo sai.

L'avverti in un pigro martedì pomeriggio, quando il tuo punta e clicca su indirizzi internet inizia ad avere un non so che di compulsivo, giureresti quasi morboso.

Lo senti mentre maneggi la lametta in contropelo, per tagliare qualcosa che non vedi nemmeno più, in nome di una buffa convenzione sociale.

Ti è chiaro quando festeggi il 300esimo ingresso da solo nel letto consecutivo: proprio tu che ti sei sempre sentito un guerriero dell'hammore, proprio tu che stanotte sai già che festeggerai anche il 300esimo attacco di panico consecutivo. E sospetti fortemente che tra le due ricorrenze sussista un mica tanto oscuro legame.

E allora vuoi salire di giri.

Corri come uno stordito, come Forrest Gump: senza apparente destinazione, senza criterio, senza lo straccio di un progetto a lungo termine.

Corri come solo un milanese sa correre: corri anche camminando.
Saresti persino propenso a farti infilare un propulsore nel culo, pur di alzare il tuo ritmo di 2/3 km/h.

Voglio questo, più questo, poi questo e questo: I want it all, I want it now.

E mentre ti affanni per sfondare la barriera del suono, le tue opinioni diventano sentenze, poichè in tale forma necessitano di meno tempo per essere enunciate e discusse, e maledici le curve: ree di ostacolare il tuo opinabile diritto di avanzare per la via più breve, la linea retta, dal punto A al punto B.
E stracolpevoli di farti staccare un microsecondo il piede dall'accelleratore, per timore della tua incolumità.

E in men che non si dica sei più imbecille di prima.
Meno innocente.
Più aggressivo, verso te e verso gli altri.
Con la differenza che tu te la sei cercata perchè ti sei fatto prendere dalla fotta, mentre gli altri magari passavano solo lì per caso.

E lo scopri proprio per quel cassiere lì del bar dietro il tuo ufficio.

Quello che sei sicuro abbia tatuata la rosa camuna sul petto, che secondo te ti guarda male ogni mattina per i tatuaggi, il piercing, i capelli scarruffati, i jeans e la magliettina in un mondo di giacca-cravattati.
Quello che, insomma, hai stabilito di tua sponte, vero come l'oro, attui il metodo Borghezio per approcciare la vita. E che odi con tutte le tue forze, come del resto fai con tutti i leghisti.

Fino a che lo vedi accogliere l'omino delle brioches, cingalese, come se fosse suo fratello: sorrisi, pacche sulle spalle e cappuccino-brioches in omaggio.

E tu lì, con il piede affondato sul pedale sbagliato, con questa vaga sensazione di essere una testa di cazzo che piano piano si radicalizza, fino a tramutarsi in qualcosa di più che un sospetto, ancorchè poco meno di una certezza.
E per non cascarci più, almeno fino alla prossima volta, decidi che è il caso di mettere il tutto nero su bianco.

Nella malriposta speranza che un giorno, l'averlo fatto, ti potrebbe servire a qualcosa.